Idio(to)kratie oder die Verschwörung der Dummen
Labels: Dummheit, Idiokratie, Internet, Kommunikation, Krise, Social Media, Zivilisation
Dieser Blog wird für die Meisten etwas oder manchmal teilweise sehr verwirrend ausfallen. Doch wer sich hier reinliest, erfährt mehr. Der Jene, der zwischen Zeilen liest grüßt weder täglich das Murmeltier noch wünscht er sich als unerkannt zu verbleiben. Ein Gig pro Nacht!
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Am Acid erkennt man, wie doll einem was auf dem Herzen liegt und die Seele samt Karma verschmutzt. Nicht 'mit' - 'am'! Man erkennt es daran, wenn man es ganz doll nehmen WILL. Wie es förmlich in der Tasche liegt und nach einem ruft: "NIMM MICH!". Und das nur als einmalige Sache pro Jahr. Therapiesession. Zumindest meiner Meinung nach die einzig wahre Anwendung für diese HARTE DROGE.
Und aus Settinggründen ist es nicht ratsam. Voll das Dilemma. Ich sitze betrunken am Hafen mit 'nem Sixpack und mache das Beste draus!
Es läuft auf Ostern hin. Mal wieder. Neufindung. Neuerfindung. Wiedererweckung?
Wer weiss...
"Live und direkt, hier und jetzt!"
Während des großen Krieges wird es Allianzen geben. Es wird Vernichtung und Strahlung an jedem Ort geben. Und Menschen werden Hüte aus Menschen tragen. Das ist der Krisenplan. Der Offizielle.
Labels: Gesicht, Krieg, Krise, Mathematische Formeln, Official, Plan, Zylinder
Für den gesunden Appetit zwischendurch, für den Mann aus deutschem Stahl, den Arbeiter der Frontminen für rein arische, schwarze Braun- und Steinkohle, geschaffen aus deutschen Böden:
BOMBACHER REICHSBIER mit Kriegskronkorken zum Sammeln.
ERHALTE DEINEN Reichskriegskronkorkenbronzeorden, Reichskriegskronkorkensilberorden oder Reichskriegskronkorkengoldorden bei Abgabe von 1.000, 10.000 oder 100.000 Kronkorken.
Es winken Sachpreise sowie Essensmarken und als Hauptpreis ein lebenslanger Vorrat an BOMBACHER REICHSBIER gebraut in deutschen Landen.
Herrlich im Geschmack, herb, süß, sauer, alles, was sich ein durstiges Männerherz zum Feierabend wünscht.
Labels: Bier, Bombacher, Deutsches Reich, Gonzo Journalismus, Krieg, Pilsener, Reichskriegskronkorkenorden
Die Wege des Herren sind unergründlich! Sei es der Einsatz beim Pokern oder beim Lotto. Halb gewonnen, so zerronnen. Ene mene miste, es rappelt in der Kiste!
Wir schreiben August 15. Alles zerläuft und alle sind glücklich. Nur Opa ist unglücklich. Wie immer halt. Aussterbende Rasse von Renter, die freiwillig Kriegsgeschichten erzählt.
Manchmal gibt es ausgiebigst Schweigepflicht für alle. STRAFE. Troublemaker, mittlerweile. Und wir quälen uns durch da durch. Weg damit. ZEIT Kontinuum. Zeitzeuge!
Kein verficktes Gutwetterleuchten. Schlechtwetterleuchten. Langsames vor sich her Sterben.
Und schon ist es Vorwinter. Mild. Die Toten feiern uns. Wir feiern Sie.
Das Leben ist das Sterben. Der Weg ist das Ziel. Das Leven läuft in Abschnitten. Neujahr, Geburtstag, eigener Geburtstag, Ostern, Sommer, Allergie, Sommerferien, Kartoffelferien, Regen, eventueller Winter mit Weihnachten! Und von vonne...
Wochen vergehen tageweise, Tage wochenweise. Monate sind nur noch Abschnitte gegen den Wind - 30. bis 30. Jahre werden zu Augenblicken.
Gutes Gras!
Als Kind ging das VIEL langsamer! SCHEISSE!!!
Krass!!!
Und weiter behaupte ich, wir sind nicht die Lenker. Wir sind die Figuren. Wir sind Gesandte! Wir sind die Engel! Das Licht. Das Wort. Die Zeugen. Wir sind die Erwählten. Keiner kanns fühlen. Nach vorne.
Mehr.
Viel mehr!!!
Mich umgibt Todesangst. Alle sind dran demnächst. Circle of life. So ein Scheiss!!!
Die Wege des Herren sind unergründlich!
An alle Hirnfantasten auf dieser Seite unserer ach so überragenden Hemisphäre:
ich bin zur Nacht gegangen und fand im Taumel das Nichts. Es sprach sehr wenig und verlor keine unnötigen Worte. Es stellte die Behauptung in den Raum, man könne alles tun, wenn man es sich nur ganz doll wünscht. Danach löste es sich im Freudenrausch des Wirrwarrs auf und hinterlies einen so fürchterlichen Gestank, dass den Meisten von uns schnell der Hunger verging und man sich wünschte, man hätte diese Stelle nicht besucht. Nichts desto trotz evaluierte man danach seine Ausgangsposition und konfrontierte sein Inneres mit den vorliegenden Gedanken. Von wegen kreistechnisch. Alles verschwom zu einer breiigen, kantigen Masse und floss den Abfluss hinunter und platzte schliesslich mit einem gewaltigen KAWUMMS gegen den Boden der Rinnen und hinterlies eine explodierende Spur aus Schleim, Vollmilch, Ketaminresten und einem Mix aus Drum and Bass und Schranz.
Während ich hier so liege
Kaut dort drüben eine Ziege.
Ich take mir die Liege
Und werfe sie auf die Ziege
Wie eine leichte Fliege.
Die Insassen verfallen einem erdlichen Koller. Muss einen Ziegelstein auf das Gaspedal legen, um mein halbstöndlisches Achillesversen-Streching nicht zu verpassen. Fundamentalisten fressen verfickte Fekalien Fetik fördernder Fieslinge von fallenden Feldern fachgerecht. Echt jetzt.
Wers glaubt wird unselig. Das Trio, welches für gewöhnlich zu zweit agiert nahm Teil an einer unwiederufbaren Wiedersehensstory – diesmal mit Hund und Wolf.
Ein triumfales Klatschen, wie magische Friseurhände, die innerhalb von Sekunden ein Wunder mit untermauerten Thesen und einem Fundament aus Milchschokolade bauen hielt an. Unter dem Dach der stroh-like’n Angst, hier, im Howz of God chillt man hart auf Quecksilber und dicke Waden, mit denen und mit der Hilfe von 3 Reifen und einem halben von Papen man und Frau Wänden unterwegs Richtung Himmel begegnet. Betrunken?
Wer weiss...
Im Moment zu jetzt schaff ich nicht mehr. Die Konzentration schwindet, wie ein Medium, wie ein schwaches TV-Signal mit einer Schicht ‚Fische’. Erinnerung und Eigenverständniss werden zu einer einheitlichen Masse, die Wunden heilt und Objekte, ähnlich wie Vampys* Flugpulver** bij*** eyner**** hochdosierten Frequenz Fächerns***** zum schweben bingt.
Später des Tages.
Es passiert nichts. Man passiert höchstens Tomaten. Wie eigen! Verte!
* Gemeint ist der kleine Vampir.
** Gemeint ist Stinke-Schwebe-Pulver.
*** Gemeint ist Orlando in den Highlands.
**** Gemeint ist Eye of the Tiger.
***** Gemeint ist Flattern.